O Choro das Terras do Benvirá de Vandré

por Humberto de Almeida

Parece até que foi ontem. Pensei. Lembrei então do Vandré no programa de César Alencar, representando a Parahyba e usando o nome artístico de Carlos Dias.

Naqueles tempos, como em tempos atrás também aconteceu com o nosso Chico César que sonhava ser e cantar como o Caetano Veloso - triste fado! -, Vandré imitava o Orlando Silva. E quando esquecia o Orlando, lembrava do Francisco Alves.

Queria porque queria ser cantor de rádio. E tanto insistiu nesse querer que terminou ganhando da mãe um disquinho de vinil -  um compacto -  e saiu pelas emissoras sem pagar jabá, pois jabá não tinha, pedindo para que tocassem o “seu pequeno” objeto do desejo dele. Mas é o LP Das Terras do Benvirá o que interessa nesse momento em que o escuto na minha ilha cercada de livro, filmes e discos por todos os lados.

As lembranças chegam mais fortes com o disco na vitrola. O nome cai bem: vitrola, pois, afinal, é um LP. O mais triste é que chegam também com os gritos. E não segurando a barra, vem com o choro incontido do artista.

Um sofrimento. Vandré abre as comportas do peito e deixa jorrar quase de uma só vez toda a angústia que há muito trazia - e ainda traz, comprovei na última vez que o vi - guardado lá dentro. Um disco apenas e tanto sofrimento, tanta dor, tantos gritos desesperados!

Vou à capa do LP e constato: um disco de apenas 8 faixas. O tempo que se gasta - ou seria “se ganha?” - para ouvir o dito cujo é de apenas 42 minutos. E para não dizer que esqueci de lembrar que este é um texto de lembranças, lembro que o disco foi gravado e lançado em primeira mão no ano de 1970, em Paris. Todos que acompanham a “saga vandreniana” devem saber ou deveriam. Mas, por aqui, como todos sabem, somente chegou anos depois. Esse é mais que um disco. É um grito desesperado do artista.

As músicas não são cantadas - atentem, são gritadas, arrastadas como pesadas correntes nos sótãos da ditadura. Vandré parece mesmo é querer chamar a nossa atenção para aquele exílio forçado, suas andanças por terras estranhas e o quanto ainda guarda da angústia que levou naquela distante e triste partida. Cada grito é um desespero, uma vontade louca de voltar, mesmo estando impedido naquele ano, pelo medo de ser obrigado a partir da mesma maneira.

A atmosfera do disco é quase irrespirável. Pesada. Os poucos acordes de suas músicas, uma de suas marcas, parecem guardar um espaço maior que o necessário entre um e outro. Grita-se o primeiro verso e os ouvidos ficam a esperar o som do violão. Outra característica marcante é a expectativa que impregnava todo o ambiente no final de cada faixa.

E os aplausos? Unem-se a pergunta da expectativa. O disco traz o clima dos discos gravados ao vivo (em festivais). O estúdio, imagino, é somente tensão. De quando em vez a voz de Vandré parece se perder nos confins do mundo. É um aboio; um soluço contido na marra; um grito parado no ar.

Em quase todas as faixas estão presentes a desconfiança, o medo e - ela continua, sim - a expectativa. O que estaria ocorrendo, estaria desagradando alguém? Quais as consequências daquele canto? Está dizendo o que pretende dizer? Está sendo entendido?

Chove lá fora. Vandré continua chorando. Isso mesmo: chorando para ser entendido nos seus lamentos. Entendo-os. Mas não seria tarde? Fecho-me na minha ilha.

Do  meu livro “O que me restou do silêncio“

fonte: http://humbertodealmeida.com.br/o-choro-das-terras-do-benvira-de-vandre/#comment-10386