Há 100 anos, Padre Cícero e Lampião se encontravam no Cariri

Paulo Henrique Rodrigues

Foto: Pedro Maia, Museu da Fotografia do Cariri Telma Saraiva.

Era final da tarde de 4 de março de 1926, quando Lampião e seu bando saltavam dos cavalos em Juazeiro do Norte. Vinham a convite do então deputado federal Floro Bartolomeu da Costa. Tinham como missão fazer parte de um exército montado às pressas pelo governo federal para lutar contra o movimento revolucionário comandado por Luís Carlos Prestes.

Lampião não encontrou ‘Floro’, que, doente, tinha viajado a Fortaleza e depois ao Rio de Janeiro, onde morreu no dia 8 daquele mesmo mês. Também não cruzou o caminho da Coluna Prestes, que, naquele momento, já marchava em outro ponto do Sertão. Mas Lampião não perdeu a viagem.

Permaneceria em Juazeiro do Norte até o dia 7, protagonizando uma sequência de acontecimentos, todos pacíficos, que só aumentariam a sua fama.

Na ausência de ‘Floro’, coube ao Padre Cícero encontrar Lampião para entregar a ele a patente de capitão do chamado batalhão patriótico criado pelo governo federal. Gesto que custou caro ao Padim, criticado em 9 de cada 10 jornais que noticiaram aquele encontro.

Lampião fez questão de frequentar as manchetes. Foi em Juazeiro do Norte que o cangaceiro concedeu sua primeira entrevista, feita pelo médico Otacílio Macedo, que morava no Crato e correra à cidade vizinha para encarar um entrevistado temido por todos e cercado de homens armados.

As respostas publicadas em "O Ceará" podem ser encontradas acompanhadas de comentários essenciais na literatura do Cangaço de Frederico Pernambucano de Mello, "Benjamin Abrahão: entre anjos e cangaceiros", e Robério Santos, do recém saído do prelo "O Santo e o Cangaceiro".

Além da entrevista, rica em detalhes, em que Lampião falava sobre a vida no cangaço e celebrava a oportunidade de visitar Juazeiro do Norte e de ver pessoalmente o Padre Cícero, foram registradas também imagens dele.

As lentes de Pedro Maia, que veio do Crato, e Lauro Cabral, vindo de Barbalha, fotografaram um Lampião jovem, com chapéu sem testeira, numa pose que o deixaria famoso. Os originais de Maia estão guardados no Museu Orgânico da Fotografia do Cariri Telma Saraiva, no Crato.

Lampião ainda conheceria uma pessoa que o faria voltar às manchetes com mais força. Benjamin Abrahão, jornalista sírio então secretário do Padre Cícero, após a morte deste, procuraria o cangaceiro e, em 1936, faria um documentário com equipamento de uma empresa que tinha sede em Fortaleza, preciosidade do cinema brasileiro, que hoje conquista admiradores em Hollywood. Um filme que pode ser encontrado no YouTube e que tem tantos detalhes do cotidiano do grupo que levaram Pernambucano de Mello a dizer que Lampião parece ter codirigido a película.

A passagem pelo Cariri durou cerca de 72 horas. Tempo suficiente para que ele entrasse um cangaceiro de rosto quase anônimo e saísse capitão famoso, mesmo que a patente não valesse um pequi roído.

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fonte: Diário do Nordeste.

O JUMENTO

cleudimarferreira

Imagem não real dos personagens criada por IA

Ligeiro era um asno de estimação, adotado e domesticado para ajudar na lida diária do meu avô Antônio Ferreira - Tiantonio, mas também servia como empréstimo a todos da família que precisassem dos seus préstimos. Na sua condição de ação por instinto, eu até tinha pena, pois achava que era uma criatura abastarda, mas que devia ser tratada e respeitada como qualquer membro da família. Mesmo sendo bem alimentado e cuidado pelo meu vô Ferreira, eu olhava para ele e sentia dó do coitado. Um escravo que não falava nem esboçava nenhuma reação quando era molestado - no bom sentido da palavra - por Tiantonio, nos momentos em que não atendia os seus pedidos ou não respeitava às suas ordens.

Certa vez, disse aquele artista lá de exu, que ele era um “servidorzinho que era danado”. Uma declaração, para mim, bem colocada, pois “Ligeiro” era muito mais, servia e suportava toda uma sobrecarga no lombo, esticava o passo em direção a residência do familiar que precisasse dos seus serviços. Essas lembranças me fazem recordar do meu tempo de garoto e as viagens que sempre fazia com Ligeiro ao Engenho de Seu Moisés Maciel, para buscar cargas de rapaduras. Os caçuás vinham cheios do doce da cana, e eu ainda sentava na cangalha, com as pernas estiradas em direção ao pescoço do pobre animal. Como era dura a vida do meu saudoso amigo Ligeiro.

Num dia de verão, em um longo período de estiagem, com a vegetação toda esturricada e a dificuldade de encontrar água potável - água de beber - minha avó, Madrinha Baíca, percebendo que o líquido estava acabando nos potes de cerâmica da cozinha, pediu a meu avô que fosse buscar água, em uma cacimba, no leite seco do Rio Santo Antônio, que ficava, mais precisamente, já dentro das terras da família Soares.    

Seu Tiantonio Ferreira, que não era muito de conversa, porém muito disposto, pegou as bombonas de couro – quatro ao todo, que estavam empilhadas no canto de uma parede na sala, uma ou duas já gastas de tanto uso - e trouxe até o terreiro da frente da casa. Foi até onde “Ligeiro” estava pastando, desapeou o animal do mourão e conduziu-o até o local que estava a cangalha. O sol ainda nem tinha chegado ao meio do céu, mas o calor era de rachar. Sem reclamar, ajeitou o chapéu de palha na cabeça, colocou a cangalha nas costas do coitado jumento e, em seguida, as bombonas nos caçoas encaixados na cangalha. Seguiu caminho pela vereda de terra, pisando no chão seco que estalava sob as sandálias currulepe, até o local onde o precioso líquido ainda jorrava, naquela corrente morta.

Desceu a pequena ladeira, por entre as barreiras que margeavam o despenhadeiro sinuoso e estreito, que mal cabiam as suas pernas e os cascos de “ligeiro”. A cacimba, no leito seco do rio, era uma das poucas esperanças da redondeza. A água ficava cada vez mais escassa e distante da superfície, exigindo que a cacimba fosse cavada quase todo mês para não deixar que sumisse. Um trabalho que demandava a paciência de todos da comunidade do Sítio Fuá. No momento de encher as bombonas, a água cristalina e doce dava a certeza de que levavam para casa um líquido de qualidade. Era a vida insistindo em não desistir; o suficiente para seguir vivendo.

Quando ele chegou na entrada do olho água, amarrou o cabresto de “ligeiro” em uma estaca que havia ao lado, para o animal não sair do local. Desceu com as bombonas nas mãos - há uma distância de cinco metro de profundidade até o poço. Cada descida e subida naquela cacimba exigia um equilíbrio e força de mestre, carregando o peso morto do couro que, aos poucos, ia se enchendo com o líquido daquele reservatório natural."

A água transparente e limpa estava repleta de abelhas nativas que extraíam, pacientemente, a doçura do líquido para produzir seu mel. Tiantonio, vagarosamente, pegou uma cuia que havia ao lado, fez flutuar no espelho d’água. Tocando levemente a superfície, espalhando as melíponas para as bordas daquele pequeno poço, abrindo caminho sem ferir as pequenas operárias da caatinga.

Meticulosamente, com a calma de quem aprendera a respeitar a natureza antes mesmo de aprender a conviver com ela, ele foi afastando as abelhas sem feri-las. Sabia que aquela cacimba era partilhada entre as pessoas e os pequenos seres que também dependiam daquela água. O seu o gesto era leve, sem agressividade, quase um pedido silencioso de licença: - eu também quero água, eu preciso dela, não é só vocês.

Esperou alguns segundos. As melíponas, zumbindo baixo, formaram um círculo inquieto ao redor, mas logo voltaram ao trabalho doce e paciente. Então, mergulhou a cuia com mais firmeza, enchendo-a devagar para não turvar o fundo arenoso. A água subiu límpida, refletindo o céu aberto e o rosto cansado de Tiantonio, sulcado pelo sol de tantos verões e pelos extensivos períodos de ausência de chuvas.

Despejou o conteúdo na primeira bombona. O som da água caindo ecoou nas paredes estreitas do recipiente - um som oco, mas cheio de esperança. Cada cuia cheia era uma pequena vitória contra a seca que insistia em castigar todos que moravam no Sítio Fuá. Tiantônio enchia as bobonas com um ritmo metódico, os olhos atentos para não desperdiçar uma gota sequer, pois sabia que ali, no fundo daquela cacimba, estava o destino da sua família e a tranquilidade da sua companheira Madrinha Baíca.

Com as bombonas cheias, ele começou a coloca-las, cuidadosamente, nos caçuás, uma por uma. Depois de ajustar a carga que Ligeiro conduziria até a sua casa, desamarrou o cabestro do asno e começou a tanger o animal pelo caminho do baixio até o pé da barreira que marcava a transição da parte baixa para a encosta mais alta onde morava. Pois foi justamente nesse local, no trajeto que ambos conheciam tão bem, que se desatenderem; e esse momento marcaria para sempre a vida do sofrido do jegue.

Quando chegaram à pequena e estreita subida, o peso da carga d’água começou a deslocar-se com maior volume em direção à traseira do animal, dificultando os passos de Ligeiro. O jumento fazia um esforço danado para avançar, mas a passagem estreita e sinuosa - que seguia fazendo cobrinha - não facilitava a sua locomoção. A cada tentativa de firmar as patas, o peso morto das bombonas cheias puxava o corpo do bicho para o despenhadeiro, exigindo uma força que as suas patas cansadas já não pareciam ter.

Enroscado e preso nas laterais da ladeira, sem saber onde firmar os cascos, Ligeiro empancou; seus movimentos agora eram apenas tremores de esforço. Foi quando Seu Antônio Ferreira, percebeu, com o coração saindo pela boca, que a cangalha estava deslizando perigosamente em direção a cauda do jumento. Tomado pelo desespero e pelo estresse da situação, ele tentou o impossível: com a mão esquerda, agarrou a cangalha para frear o peso, enquanto com a outra empunhava o chicote, desferindo golpes nas pernas de Ligeiro para força-lo a reagir. Era o grito de quem não podia perder aquela água, misturado ao esforço mudo do bicho que já não tinha mais de onde tirar forças.
 
Em vão foi a tentativa de meu avô de desenroscar o animal das paredes estreita que formavam a barreira da pequena subida, pois Ligeiro não saía do chão, não decolava. A súbita estupidez ao extremo tomou conta do juízo de Seu Tiantonio; ele soltou o chicote e pegou um cambito que estava pendurado na canganha. Segurou firmo, com força - e com muita força - bateu sem piedade na cabeça do infeliz Ligeiro.

A cambitada, forte, acertou em cheio a orelha direita, provocando a quebra da cartilagem desse membro, quase decepando-o por completo. O impacto, junto com a dor e a fissura, fez “Ligeiro” buscar forças não sei de onde e sair da ladeira pulando, correndo em disparada até o terreiro da cozinha onde Vó Baíca esperava. Foi arrastando o que tinha nas costas: cangalha, caçuás e bombonas, jogando água para todos lados por onde passava. Ao chegar na porta externa de entrada da cozinha, ele parou.

Minha vó Madrinha Baíca, ao perceber os rinchos e o fungado do jumento, saiu para ver o que estava acontecendo e viu parte da orelha de Ligeiro praticamente pendurara, com gotículas de sangue escorrendo pela cabaça - olhos e nariz – e pingando no chão. Assustado com o estado do animal, ela bradou:
- Antoi, vala-me Deus, o que tu fizeste na cabeça do coitado do jumento, home?
Meu avô que vinha logo atrás, respondeu:
- Nada! Só dei uma cambitada nesse infeliz que não queria subir a ladeira.
Baíca, ouvindo a resposta do seu esposo, replicou:
- Mas Antoi, tu quebraste a orelha do coitado. E agora?
Seu Antônio Ferreira se aproximou do animal e viu que o que tinha feito algo fora do normal; ele mesmo percebeu que tinha passado de todos os limites.

Solidário com o companheiro de trabalho, ele tentou corrigir o que evidentemente havia feito de errado. Pediu a esposa que preparasse duas talas de casca de jatobá e providenciasse, também, tiras de pano fino - como se fossem uma espécie de ataduras - para envolver a orelha de Ligeiro. Era uma tentativa desesperada de fazer um curativo para que o animal não perdesse o pedaço da orelha ou ficasse com uma deficiência física.

Imprimindo uma certa pressa na busca dos pedidos do meu avô, vó Baíca trouxe as filetas da casca do jatobazeiro com os molambos de panos usados na limpeza da cozinha. A agilidade dela tinha um motivo: o sentimento de compaixão de ver o pobre animal, que era tratado por ela com um membro da família, naquele estado. No mesmo tempo, não parava de resmungar e falar coisa com coisa: reclamava da brutalidade de Tiantonio e dos maus-tratos que ele havia cometido. O velho avô, enquanto preparava o curativo, desculpava-se a todo instante por cada palavra que minha avó dizia sobre o procedimento errado na condução de Ligeiro nos afazeres domésticos.

Sem promessas de que os danos na orelha de Ligeiro seriam sarados, os meses seguiram. Tentavam esconder ou esquecer todo o ocorrido, mas sem apresentar resultados. Tiantonio só rezingava. Vez por outra, lamentava ao ver o triste animal naquela penúria e minha vó como coadjuvante, comentava: - Bem feito! Isso é para você deixar de ser bruto, ignorante, sem paciência Antoi. Seu Antônio Ferreira só ouvia; não replicava os clamores da esposa.

O tempo, mestre de todas as curas, tratou de fechar a ferida, mas não de apagar a memória daquela brutalidade. Ligeiro sarou, voltando ao passo manso nos afazeres da casa, mas carregava agora uma marca definitiva: a orelha, antes erguida e atenta, tombara quebrada para baixo, como um sinal de resignação que o animal exibia ao mundo. Aquela orelha caída era o lembrete mudo do erro de Tiantônio; toda vez que o sol batia no rosto do bicho, a sombra da deficiência projetava-se no chão, e o homem, em um silêncio carregado de culpa, desviava o olhar, compreendendo que certas paciências, uma vez rompidas, nunca mais se põem de pé.

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NADA É TÃO NOSSO.

cleudimarferreira

Não é de mim viver imaginando no que fiz no passado, nem no que faço no presente, nem no que farei no futuro. Ajo assim porque, em nossas vidas, o que faremos amanhã não depende apenas de nós. Há uma condicionante na vida, exclusivamente determinada por ela, para influir sobre nossos destinos. Falo assim porque dizem os leigos que os sonhos são uma herança deixada pelos nossos atos e ações praticados dantes e o que tentamos fazer no presente.

Freud costumava dizer que os sonhos são realizações disfarçadas de um desejo reprimido. Costumo sonhar quase todas as noites com o meu tempo de frequentador dos cinemas de minha terra. Não vivo pensando sobre esse tema, nem vou dormir lembrando dele, pois fui livre para viver essas emoções desprendido de qualquer opressão. Mas sonho todas as noites.

Nietzsche declarou certa vez que “nada é tão nosso quanto os nossos sonhos”. Falava que os sonhos não eram apenas fugas da realidade, mas sim um espaço criativo e soberano onde o indivíduo expressa desejos genuínos, longe das imposições morais e sociais.
Eu tive uma participação bastante significativa na vivência dos bastidores desses locais de exibição e vivi isso intensamente. Experimentei o trampolim que ligava ambos; circulava livremente por esses locais. Talvez esteja aí o segredo de mim, com quase setenta anos, ainda sagradamente ter que sonhar quase todas as noites com situações e momentos vividos nesses cinemas.

Kafka afirma que os sonhos são extensões diretas da realidade, uma autobiografia reprimida. Não sei se há energias reprimidas em mim. Acho que, diante da minha fragilidade de ser humano, sinto que há um uso indiscriminado das minhas energias por outros seres humanos. Seria essa condição um aditivo para os sonhos visitarem minha cama durante as noites leves de sono?

Por exemplo, ontem à noite sonhei com uma senhora de vestido branco, longo, rendado, com todos os babados necessários para se mostrar; eu era apenas um coadjuvante nessa cena. Alegria, pretensão e otimismo completavam o cenário. Andava para lá e para cá numa euforia avassaladora. Depois me convidava para ver uma caixinha. De dentro, tirava duas bandas douradas. Entregava uma para mim e a outra titubeava, como se não quisesse expor ou tomar para si.

Em seguida aparecia com outro traje, auxiliada por uma espécie de mucama ou pessoa convidado a estar na cena. Vinha com pacotes, bolsas e malas, como se fosse fazer um deslocamento voluntário de lua de mel, e eu, nesse contexto, aparecia como uma ferida entreaberta, algo a ser decidido de última hora, ou apenas uma coluna do meio que seria exposta no final de tudo. Foi o que sonhei ontem, na madrugada deste domingo, 01.03.26.

Bom, passei por situações emocionais que, diante da fragilidade onírica que carrego, poderiam me trazer surpresas assim. Mas trago comigo uma fortaleza que tem me dado certa proteção o suficiente para não viver pensando nisso constantemente. O que me garante que não vou sonhar outra vez? O pouco que ainda resta em mim tento preservar escrevendo sobre meu avô, planejando as aulas de artes, indo ao cinema e assistindo a alguns shows que se encaixam no meu gosto musical.

O certo mesmo é que estou fugindo, aos poucos, de tudo que tem me afugentado para não sonhar com coisas que me faça perder uma noite de sono, mas os fantasmas são hilários e tentam fazer gracinha de mim. Será possível que os fantasmas nem se divertir sabem mais.

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O ISQUEIRO DE SEU TIANTÔNIO

cleudimarferreira

Os momentos e situações, por vezes vexatórios, vividos por meu avô Tiantônio - muitos que presenciei, outros contados por minha avó Baíca mostravam o quanto ele estava exposto a fatos que nem sempre se ajustavam ao seu modo de ser. Às vezes, por um traço quase quixotesco, revelava-se um homem de sensibilidade frágil, entregue de corpo e alma ao seu pedaço de chão, sujeito às fatalidades do ambiente rural e ao comportamento moldado pelo lugar onde vivia.

Se o seu solo era árido e imprevisível, com ele não era diferente: tudo podia acontecer. Por isso, aquele inseparável cigarro de palha fazia parte de seu mundo - uma espécie de calmante para a mente, algo que, ao que parecia, o deixava mais centrado e até reflexivo.

Certo dia, cansado das falhas do artifício, largou o chifrezinho acendedor e seguiu o conselho de seu compadre Antônio Soares, que apareceu matreiro, meio sorrateiro, numa daquelas tardes sertanejas:
- Antói, o que é bom mesmo é um isqueiro que não dá trabalho. O artifício é bom, mas custa a pegar. Compre um isqueiro, homi.

Ao ouvir aquela voz sussurrar em seu ouvido, ele arriscou um olhar de lado: lá estava o velho amigo e compadre Antônio Soares. Sem perder tempo, respondeu:
- Homi, tu chegas parecendo um espírito. E depois... essa ‘bixiga’ sempre acendeu; por que agora não quer acender? Tem que acender, nem que seja na marra.

Antônio Soares mirou os olhos nos do meu avô e insistiu:
- É aquilo que falei... compre um isqueiro e acabe de vez com essa briga com o artifício.
Respondeu Tiantônio:
- E se não der certo? Tem que comprar gasolina, a pedra, o pavio... e, quando a gente vai acender, não dá; é preciso tentar várias vezes e a coisa acaba falhando. Homi, tanto faz um como o outro: tudo é uma ‘bixiga’ que não presta. Bom mesmo é um facho em brasa - duvido não acender.
Antônio Soares respondeu, já encerrando a conversa:
- Mas compre um isqueiro, experimente. Quem sabe dá certo? Comigo deu; há de dar certo com você também.
Tiantônio percebeu a seriedade no apelo do amigo e, numa frase curta, finalizou o diálogo:
- Vou comprar no sábado, na feira.

Esperou o sábado chegar e, nesse dia de feira livre em Cajazeiras, foi à cidade comprar o necessário para o consumo da semana. Andou de bodega em bodega à procura de um isqueiro que melhor se ajustasse ao seu gosto, na certeza de que o objeto facilitaria acender o indispensável espanta-mosquito de suas tardes.

Depois de tanto andar, entrou, já com as pernas cansadas, na mercearia de Zimá Gonçalves. Sentou-se sobre um fardo de cordas, próximo ao balcão, e perguntou a Zimá se vendia isqueiros. Zimá, como costumava fazer com os fregueses, respondeu:
- Seu Antói, aqui tem de tudo! O senhor pode rodar essa cidade todinha atrás de um objeto, mas acaba encontrando é aqui. Aqui tem estoque! Mas o que é que o senhor quer mesmo?
Ele respondeu:
- Um isqueiro, mas que seja bom de verdade.
Zimá replicou:
- Vou vender ao senhor o melhor, o mais vendido e usado por muita gente. É este aqui!

E lhe entregou um isqueiro quadrado, de inox, com detalhes em bronze polido que pareciam ouro, popularmente chamado de “sete lapadas”. Ele se admirou com a beleza do objeto, abriu a tampa do isqueiro e testou se estava funcionando. Fez o teste, e o isqueiro não falhou. Perguntou o preço e, achando-o justo, comprou-o.

Ao final do dia, quando a feira já se desfazia e se via alguns comerciantes desmontando barracas enquanto outros fechavam as portas de suas mercearias, Tiantônio acomodou-se na carroceria da picape Chevrolet 1950 de Maçal Carolino e, pela poeira amarronzada da estrada, seguiu de volta ao Sítio Fuá.

Chegando em casa, o cansaço da viagem não foi impedimento para sua última tarefa do dia. Pegou um pedaço de sabão, um latão e uma cuia, e dirigiu-se à cacimba sulcada no leito do rio Santo Antônio. Depois de tirar o pó da estrada num refrescante banho de cuia, subiu a ladeira dos Baixios dos Soares em direção à sua residência, onde minha avó Baíca o esperava para o jantar. Após a refeição, sentou-se numa rede sempre armada na sala. Ainda ensaiou alguma conversa com a esposa, acomodada numa cadeira ao lado esquerdo da porta de entrada da casa.

Mas o cansaço do dia trouxe os primeiros cochilos daquele fim de sábado. Aí não teve jeito: inclinou o corpo e, estirado na rede, acabou adormecendo. No domingo, acordou cedo, desceu em direção ao rio e buscou as primeiras latas de água para abastecer os dois potes da cozinha. Depois de muitas idas e vindas, encheu os reservatórios, tomou um gole de café com bolo de caco e dirigiu-se à casa de seu Zé Soares, o único barbeiro da localidade.

Quando chegou, já havia vários amigos na fila, esperando a vez de fazer a barba. Cumprimentou a todos com um bom-dia e entrou na conversa. A espera foi longa, e, quando finalmente teve a barba aparada por Zé Soares, já se aproximava do meio-dia. De cara nova, pagou o barbeiro e voltou para casa, pois já estava passando a hora do almoço.

Após o almoço, como de costume, provocado pela necessidade de acomodação gástrica da comida no estômago, viu a sonolência tomar conta dos seus olhos, deitou-se outra vez na rede e adormeceu. Dormiu... e quando despertou, já era por volta das quinze horas da tarde.
Fazia calor no topo da colina onde se situava sua residência. Mas o mormaço do sertão, em sua seara, era compensado pela vista ampla dos baixios de João Ferreira e dos Soares. Pegou uma caixinha com as melhores palhas de milho - as mais finas, já cortadas em formato retangular. Junto dela, trouxe também um pedaço de fumo e sua inseparável faca amolada, e sentou-se num banco em frente à casa.

Olhando para o leste - o “nascente” - como quem procurava um sinal de chuva no firmamento, começou murmurar, a picar o fumo em farelo. E foi picando, picando, até juntar a porção necessária para o cigarro. Abriu a caixinha, escolheu a melhor palha, enrolou o cigarro e lambeu a borda para o fumo ganhar firmeza e a folha de palha lacrar. Com o cigarro pronto, sem mais o que fazer, levou-o à boca e passou a procurar entre as coisas ao seu lado: o fumo de corte, a caixinha das palhas, a faca, o velho fuso com o artifício… e o isqueiro comprado na venda de Zimá Gonçalves.

Ele olhou para o lado esquerdo, depois para o direito, e não encontrou o acendedor. Levantou-se do banco, ficou em pé, tornou a procurar com os olhos, mas nada do isqueiro. Lembrou então que podia tê-lo guardado na mala e gritou:
— Baíca, vê se deixei o isqueiro dentro da mala. Se estiver lá, traga pra mim.

Minha avó, paciente como sempre foi com o esposo, foi até a mala, encontrou o objeto e seguiu para a frente da casa, onde meu avô estava, entregando-lhe o isqueiro. O velho Antônio Ferreira, de posse daquele bonito artefato, levou o cigarro à boca e começou a acioná-lo, tentando acender o bicho. Falhou na primeira tentativa, depois na segunda. A impaciência começou atiçar seu temperamento inesperado, crescendo com a vontade de fumar. Tentou uma terceira vez – e nada do troço pegar fogo.

Com cigarro preso em uma das extremidades da boca, passou a olhar o isqueiro, examinando. Balançou, conferiu se era falta de gasolina, mas viu que estava todo correto. Tentou pela quarta vez acender o seu cigarro, mas o isqueiro não funcionou. Aí o juízo foi embora. Perdeu o controle de sua paciência e começou a chamar todo tipo de nome apócrifo com o objeto. 

Irritado, tomado de raiva, agarrou uma marreta que estava junto a uma pedra ao lado do banco, colocou o isqueiro sobre a pedra e desceu o braço. Começou a golpeá-lo sem dó, amassando por completo, sem piedade. Bateu tanto que o objeto foi se afinando até parecer uma lâmina de barbear. A cada marretada, soltava uma palavra feia, como se descarregasse no isqueiro a raiva represada.

Minha avó, ouvindo a estripulia, saiu apressada da cozinha e correu até onde o marido estava. Chegou aflita e perguntou o que estava acontecendo. Meu avô, ainda tomado de irritação, respondeu:
- É essa desgraça que tá tirando meu juízo. Mas também, olhe o que eu fiz com ele!
E mostrou o isqueiro todo arrebentado na palma da mão. Vó Baíca se assustou com tamanha grosseria, foi logo dizendo:
- Mas, home, por que foi fazer isso? Tu acabaste de comprar esse objeto. Nem tinha usado direito e já destruiu o bicho. Pra que foi gastar dinheiro com isso, se tu nem sabes usar.
Seu Antônio Ferreira respondeu à esposa, ainda contrariado:
- Deixe de conversa e me traga o fuso e o artifício. Isqueiro eu não quero nem saber mais. Além de caro, não presta, não vale nada. Bom mesmo é o artifício. Com ele eu não preciso comprar nada. Basta um capucho de algodão, um pedaço de ferro e uma pedra. A gente bate o ferro na pedra, a faísca pula e já vai pegando na lã de algodão. Assim, ó… assim, ó… tá vendo a fumaça aparecendo? Agora é só assoprar devagarinho e o fogo vai pegando, surgindo.

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TUDO POR NADA - Um Conto da Vida Real

cleudimarferreira

Para Marcus, aquela tarde não parecia diferente das demais. Dizia ele: Havia pardais a contemplar o início de verão com seus cantos apelativos e contundentes sons de melancolia. Talvez, por que já anunciavam o começo da noite - para eles, pois para mim, ainda era cedo o bastante para se ver as nuvens branquinhas passando, outras vezes, acomodadas, lá longe, no infinito azul do céu sobre o mar de Intermares. Mas aquele coração sem perdão e duro preenchia nosso ambiente de solidão, faltava amor por parte dela. Quanto a mim, derretia de paixões e eu chorava por dentro como se fosse uma vida que queria nascer mais por ironia do destino algo o bloqueava, não deixando ressurgir.

Guardava para ela naquela tarde tantas canções. Abria o meu peito repleto de amoras, derramava meus sentimentos em cada olhar suspeito e desconfiado que assolasse a sua áurea pálida. Como era boba a minha louca paixão. Porém nem apenas um olhar; palavras, ou algo parecido, não sinalizava ser a recíproca dela. Sinal evidente da sua falta de percepção e consideração a um homem transbordado de sentimentos.

E aquela paisagem, naquele filme de amor exibido na minha vácua e tão resumida agenda diária naquele dia, era apenas um vazio sem muita importância que me destruía por dentro. E sem saber esquecer as torturas dos dias passados, andava de um canto para outro num espaço insinuoso das horas, buscando apenas rever os conteúdos que seriam aplicados em sala de aula do dia seguinte.

Porém, não quer dizer que a ociosidade era fator que me fizesse ficar acomodado durante as últimas horas que restava para o dia acabar. Talvez um irônico convite para sair, seja para fazer um programinha na padaria, seja para ir mais longe - quem sabe viajar para os quatros contos do meu quarto, fechar os olhos e não acordar mais. Seja para onde for eu estaria pronto para decolar. O que importava era fugir das águas daquele mar turbulento em que naufragava o meu coração.

Se o nosso relacionamento não estava lá àquelas coisas! Pois havia ligações trocados entre nós, perguntas sem respostas, cobranças não cumpridas e algo mais, arranhado meu coração, Pulsava ainda mais de forma letárgico o nosso já abalado e moribundo casamento. Uma relação indiferente, aleia a qualquer possibilidade de aproximação, numa obscura noite que não brilhava mais, onde as palavras alimentavam um ditado desencadeante, que cada vez dizia não, para uma possível retomada.

E foi partindo desse pressuposto, que ela, sem que eu esperasse, pois foi para mim uma surpresa, me convidou para ir até a cidade de Cabedelo. Ela ia entregar um documento da justiça a Secretaria de Educação, e como ela estava acuada, pois eu havia cobrado dela mais explicações para tantas saídas e chagadas tardes em casa, sem haver necessidade para tanto, se sentindo, quase obrigada, resolveu me chamar para ir juntos àquela cidade. Desconfiado e cauteloso aceitei convite, e assim partimos, pegamos um ônibus dos Bancários a Epitácio Pessoa.

Chegando lá, ficamos parados em uma guarita, a espera de uma condução que nos levasse até aquela cidade. Durante o tempo que ficamos a espera um ônibus, ela e eu em nenhum momento olhamos um para o outro e nem tão pouco uma palavra se quer saiu de nossas bocas. O Silêncio entre nós era absoluto; apesar do barulho que uma cidade ainda acordada produz, principalmente durante uma tarde. Não ficamos mais do que trinta minutos naquela parada, pois a tão esperada condução, finalmente apareceu e assim entramos e seguimos viagem para aquela cidade.

Dentro do ônibus, sem nenhuma graça que pudesse justificar o convite, ela ficou calada e com um semblante que norteava bastante ira, raiva, ou algo parecido. Eu preocupado e sem saída, fiquei sem jeito procurando um momento, uma brecha, que facilitasse, e me desse espaço para conversar com ela. Foi quando já tenso e sem jeito, olhei para ela. Ela se vira para mim com ar de quem o seu silêncio havia sido violado, pergunta de forma brusca:

- O que foi, por que está me olhando.

Eu respondo:

- Nada! eu não posso olhar para você não.

Ela olhando para mim como um raios-x de desprezo, responde:

- É não Marcus... já não basta tudo que você fez, agora eu vou ter que toda vez que sair de casa, sair também com você!?

Eu Olhando para ela, disse:

- E o quer que tem, nós somos casados! Você não é minha esposa.

Direta e contundente, usando a gíria “cara” ela respondeu:

- Não tem nada haver cara!

Eu respondo dizendo:

Tem sim. Você é minha esposa, e toda esposa tem prazer de sair com seu marido, tem o prazer de ter ele junto dela, todas gostas de apresentar para as amigas e amigos. Não é assim!?

- Ela replicou:

- Depende do marido.

E murmurando respondeu quase calada:

- Agora deu...

- Marcus ouvindo, respondeu:

- Agora deu por que!?

E ela continua...

- Não tem nada haver eu sair com você, cara. Agora eu vou ter que pagar “mico” com você no meu lado? Eu ei!...

Depois dessa afirmação, ela começa a soltar todo o verbo armazenado, e paulatinamente iniciou-se a desforra labial.

- Marcus põe uma coisa na sua cabeça, você tem que seguir o seu caminho, me deixe em paz, vá seguir a sua vida e me deixe viver a minha. Você tem que cuidar da sua vida. Você não pode esperar a vida inteira por mim, esse tempo já acabou. Não há mais espaço entre nós para continuarmos juntos.

Eu com o coração já dilacerado, pergunto mais uma vez.

- E é assim...

Ela responde:

- É... Marcos, não há espaço para agente continuar juntos, põe isso na sua cabeça. Eu preciso viver a minha vida. Você me sufoca.

Ouvindo aquelas palavras, fiquei em um momento calado, com um animal acuado sem saída. Como já se aproximava da cidade de Cabedelo e já havia qualquer impossibilidade de um entendimento. Abracei o silêncio e em alguns segundos me senti fora de si, e quando voltei ao normal, ouvi ela dizer:

- É aqui!

Descemos do ônibus. Ela na frente e eu atrás seguimos em direção a Secretaria de Educação daquela cidade. Durante o trajeto até aquela repartição não houve mais praticamente espaço para conversa e só o silêncio inanimado prevaleceu.

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Ecos da Passagem do Cangaceiro Luiz Padre por Cajazeiras

cleudimarferreira 

Cangaceiro Luiz Padre - fonte: Cangaço na Literatura

O sertão guarda a memória de um jeito diferente dos livros. Ele não arquiva - ele espalha. Um acontecimento vira poesia em cordel ou no repente de um tocador de viola, depois conversa de alpendre nas noites de lua nova; linha de jornal (no tempo dos impressos), e por fim se mistura ao vento que varre os terreiros em traiçoerias madrugadas de assombrações, guiada pela luz  da lua clareando os lugares mais distantes do Nordeste. Assim ficou registrada a passagem de Luiz Padre por Cajazeiras, no ano de 1919: metade registrada em tinta, a outra metade transformanda em boatos e, mais uma parte, soprada na lembrança do povo.

Antes mesmo de seus passos alcançarem a Paraíba, seu nome já corria de boca em boca pelas folhas dos jornais cearenses. Bandido, famigerado facínora, terror dos sertões - os títulos vinham sempre carregados, como se cada palavra fosse também uma sentença. O sertão, que já vivia sob o peso das secas, da fome e do flagelo, ganhava agora o peso das manchetes. E manchete, naquele tempo, era coisa séria: moldava medo, criava vultos, transformava homens em presságios.

Luiz Padre surgia nas notícias envolto em dramas de honra e desavenças de sangue. Coisa comum nos sertões nordestinos do seu tempo. Falava-se que tudo começara com uma mulher - sua amada Amásia, que se afastara dele, enquanto ele perambulava em suas andanças perigosas de sedução, de abandono, de vingança atravessando fronteiras de estados. Diziam que houve sedução, abandono, fuga da mulher com outro homem. O que era vida privada tornava-se narrativa pública.

Pauta assim, no sertão de então, não era apenas assunto de coração. Era uma questão de honra, e honra, naquele tempo, era coisa que se levava com gesto extreme. O sertão, que sempre resolvera seus conflitos no campo da palavra empenhada ou do rifle engatilhado, via agora seus dilemas expostos na vitrine da imprensa. Quando Luiz Padre reaparece na narrativa dos jornais, já não é apenas amante traído ou homem em conflito - é um cangaceiro em movimento, trazendo consigo homens armados, carregando no peito um misto de vingança e destino.

Cajazeiras, na noite de 24 de agosto de 1919, entrou nessa história não por escolha, mas por circunstância de quem entra num redemoinho sem ter pedido. A fazenda Cipó, ligada ao nome de Osório Bezerra, por certo um homem de bem, talvez um coronel, boa gente, virou um cenário descrito em tons de tragédia. Os jornais falavam em ataques, com fúria, espancamentos, incêndios, destruição de depósitos de algodão, cercas queimadas, gritos rompendo a madrugada. Falavam até de mutilação de corpos - crueldade que fazia o leitor da capital arregalar os olhos e apertar o papel entre os dedos.

Mas o sertão sabe que notícia tem lado e tem carimbo. Cada jornal defendia sua cor e trazia também sua rixa política, sua intenção escondida. Uns acusavam o governo de inércia. Alguns achava que era pusilânime ao extremo, outros falavam em exploração política do banditismo. Havia quem dissesse que autoridades protegiam cangaceiros; havia quem jurasse que tudo não passava de exagero da oposição. No meio disso, a verdade caminhava de sandália gasta, sem conseguir acompanhar a velocidade das versões.

Enquanto isso, telegramas cruzavam distâncias, destacamentos eram prometidos, tropas se moviam mais no discurso que na estrada. O nome de Luiz Padre crescia nas colunas como se fosse maior que o próprio homem. Virava símbolo de desordem, prova de falha administrativa, argumento de deputado em tribuna. O cangaceiro deixava de ser só pessoa: tornava-se personagem de um debate que misturava segurança, poder e disputa política.

Mas longe das capitais, o povo via de outro jeito. Para quem morava em sítio e vila, o que importava não era o jogo político - era o barulho de cascos na estrada, o rumor de homens armados, o medo de ter a porta batida à noite. O sertanejo media a história não pelo discurso, mas pelo impacto na própria vida. Uma cerca queimada era mais real que qualquer editorial inflamado.

E ainda assim, mesmo em meio ao medo, havia o olhar curioso. O cangaço, no fundo, sempre carregou essa ambiguidade: condenação e fascínio. Era violência, mas também era mito em formação. Cada narrativa aumentava um detalhe, cada relato acrescentava uma sombra. Quando se dava conta, o homem já virara lenda.

Luiz Padre passou por Cajazeiras num tempo em que o sertão vivia entre a escassez e a honra. Sua passagem não foi desfile nem conquista - foi rastro. Rastro de conflito humano, de paixões mal resolvidas, de um sistema onde a justiça oficial chegava tarde e a justiça pessoal chegava armada.

Hoje, ao reler aquelas notícias de 1919, amareladas pelo tempo, percebe-se algo curioso: os jornais falavam muito de governo, de culpa, de providências, mas pouco falavam do silêncio que ficava depois. E o silêncio é onde o sertão realmente guarda suas histórias.

Porque, passado o alvoroço, a cidade de Cajazeiras daquele tempo, retomou depois à rotina. O algodão tornou a ser colhido, as feiras tornaram a encher, as conversas mudaram de assunto. Mas a memória ficou - não como data exata, e sim como sensação. Uma lembrança de que, num certo ano distante, o nome de um homem cruzou a cidade como nuvem carregada.

O sertão não mede o passado em calendários. Mede em marcas. E a marca de Luiz Padre não foi só de violência, mas de um tempo em que notícia, política e destino humano se misturavam como poeira na estrada. Talvez, no fim, reste isso: a certeza de que todo cangaceiro é também criatura de seu tempo. E todo tempo precisa de histórias para se explicar.

Cajazeiras, com seu jeito quieto de guardar memórias, ainda conserva essa - não como glória, não como lamento, mas como parte do grande mosaico sertanejo onde homens passam e narrativas ficam. E assim Luiz Padre permanece: entre o homem que existiu e o personagem que os jornais ajudaram a criar. Nem totalmente fato, nem totalmente lenda. Apenas mais um nome que o sertão aprendeu a lembrar do seu próprio modo.

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Nos Seus 41 Anos o Teatro Ica tem Programação Especial

 

O Teatro Íracles Pires (Teatro Ica) - um dos teatros mais importantes do Nordeste está comemorando 41 anos e terá programação especial neste final de semana, ou seja, quinta e sexta-feira, dias 23 e 24 deste mês de janeiro. O Ica, na cidade de Cajazeiras, no Sertão da Paraíba, contará com agenda gratuita de dança e teatro.

Na sexta-feira, dia 23, ‘O baile dos cangaceiros’ será apresentado pela Cia de Danças Populares Pisada do Sertão (criada em 2004, na cidade de Poço de José de Moura-PB), a partir das 19h. Essa apresentação de xaxado tem patrocínio do Banco do Nordeste Cultural Sousa.

Já no sábado, dia 24, às 19h30, a atração é ‘Oh! Terrinha Boa’, da Cia Arco Íris (criada em 1985). Em cena, Jucinério Félix Filho e José Ricardo Lacerda interpretam Zé do Vale e Maria Calado. Essa comédia - reconhecida como Patrimônio Cultural Imaterial da Paraíba - é sobre temas sociais como a luta agrária, o êxodo rural e a religiosidade. Essa apresentação teatral tem patrocínio da Secretaria de Estado de Cultura (Secult).

Ramificação da Funesc em Cajazeiras, o teatro da cidade leva o nome de Íracles Pires, artista com grande atuação nos movimentos culturais do Sertão até meados dos anos 1970. Inaugurado em 26 de janeiro de 1985, o ICA conta com 240 lugares na plateia e duas salas vips com 19 lugares cada uma. Um total de 278 lugares.